Implícita textual

Debe ser la desgana del sufrimiento.
Entonces, ¿por qué sufro?
Mientras, reservo punzantes rosas dentro de mí.
Aspiro a no entregarlas, pues temo.
Solo, he aprendido a prescindir, solo siento.
Imagino tanto y espero tan poco –solo a mí–.
Alevosía de nadie, solo expectativas matan.
¿De quién eres? No comprendo tal pregunta.
Osadía invade en mis días a solas.
Inoportuna la hora que transcurre hacia otra hora.
Maldita sucesión de oraciones sin cohesión alguna.
Precipitada exaltación de mi yo en penumbra.
Leo y releo lo que escribo y la verticalidad es más explícita.
Índole pesimista, pero apagas mis premisas.
¿Cuándo decidí contemplar el templo de tus pupilas?
Irradian esencia, colmando mi fútil y frágil alma.
Todo importa, pues eres todo, “nihil” ya no es nada.
Olvidé las lecciones que el fervor implicó –no a mi favor–.
Para no caer de nuevo, miento al espejo y el reflejo grita hasta romperse.
Al menos escribo –susurro–, ¿para qué?
Resistirán las palabras dentro, no sabré nada de tu parte.
Además, especularé las horas muertas de mi vida en relojes de arena.
Demasía de arena me entierra y florecen espigas de pena.
En esta enhiesta misiva escrita están las raíces implícitas.
Calor, al menos el arte calienta y el hambre alimenta.
Instante sucede a otro instante, rápida y lentamente.
Resol seca cada gota que se adelanta a la mente –lenta mente–.
Quiera o no, quieras o no, quieran o no, iba a traducirte en arte.
Un día anocheceré si el sol del templo muere, o me mata.
Entonces, ¿para qué sufro?
Todavía no encuentro el para ni el porqué, pero insisto…
Enciende el sufrimiento algo en mí: luz.
¿Alumbramiento? Miento, enciende elusión a ese mismo sufrimiento.
Memoria marchita, pero incesante éxtasis si te pienso.
O quedo sin aliento, y dejo estos suspiros.

~Antonio Cantó

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